He cometido el peor de los pecados

que un hombre puede cometer. No he sido

feliz. Que los glaciares del olvido

me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego

arriesgado y hermoso de la vida,

para la tierra, el agua, el aire, el fuego.

Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su joven voluntad. Mi mente

se aplicó a las simétricas porfías

del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.

No me abandona. Siempre está a mi lado

la sombra de haber sido un desdichado.

Jorge Luis Borges

Uno de los poemas más bellos que he leído, y a la vez más pesimista, con la idea de la negatividad presente en cada momento, como si no hubiese esperanza de futuro. No voy a hacer un análisis filológico del poema (¡ya estoy harta de eso!); pero veo en él una semejanza bastante evidente con lo que puedo estar sinteindo yo, o cualquiera de vosotras... Se está sugiriendo que alguien que no ha sido feliz no ha tenido una existencia auténtica. Ahí está lo más importante de la vida, y los caminos que queramos tomar para llegar a ser felices nadie nos los puede prohibir, ni críticar, ni censurar. Si yo he decidido dejar de comer, déjenme hacerlo. Si yo sólo soy feliz después de horas de ayuno, déjenme ayunar. Si me siento vacía cuando tengo el estómago lleno, déjenme vaciarlo. Si creen que estoy loca, déjenme en paz.

Así es. Déjenme vivir. Déjenme ser feliz, a mi manera.